Блог О пользователеpe4enushka1027

Регистрация

Календарь

ЯнварьФевральМартАпрельМайИюньИюльАвгустСентябрьОктябрьНоябрьДекабрь
12345678910 (4)111213141516171819202122232425262728293031

На странице

  • 10 мая 2010 | 18:10 Бабушкины советы 

    - Бабушка, как мне понять, что я влюбилась?

    - Очень просто, внученька. Ты помнишь, как вы познакомились?

    - Конечно, бабушка. Я помню не только наше знакомство, но и каждую встречу: как мы первый раз улыбнулись друг другу, как первый раз взялись за руки, как поцеловались. Знаешь, бабушка, я даже помню, всё-всё-всё, о чём ему рассказывала; над какими его шутками смеялась; как готовилась к каждому свиданию; во что была одета, чтобы ему понравится. Это любовь, бабушка?

    - Нет, внученька. Любовь — это когда помнишь, во что он был одет на свиданиях. А если помнишь себя, это влюбленность. Сложи куклы в ящик, внученька.

    ____________________

     

    Бабушка, скажи мне, когда наступает время расставаться? Может, лучше уходить после первой же ночи, пока еще нет не оправдавшихся надежд, не дожидаясь выяснения отношений, оставив на память только смущённое приятное воспоминание? Или после многих и многих ночей, когда всё само потихонечку исчезнет, неизвестно куда и почему; спокойное «экологическое» расставание, без боли чего-то рвущегося, без надрывов и криков?

    - Тут всё очень просто, внученька. Уходить надо не после какого-то определенного количества ночей, а после первого же утра, когда тебе не захочется встать пораньше и приготовить ему завтрак. Напои его тогда чаем, поцелуй на прощанье и закрой дверь.

    _____________________

     

    Бабушка, он мне до сих пор снится…

    - Внученька, вспомни прошлогодний снег.

    - При чём тут прошлогодний снег? Я же совета у тебя хотела попросить, а не о погоде поговорить.

    - А я тебе, внученька, его уже и дала. Если ещё болит, если ещё не до конца забылось, если вздрагивает ещё внутри, то ты скажи про себя мысленно: «Прошлогодний снег». И относись к тому, что у вас было, точно так же. Невозможно сохранить снежинку летом, внученька, - приходит и ей время растаять. И хоть тебе сейчас в это тяжело поверить, но обязательно выпадет новый снег. Просто доверься времени и дождись его, нового, свежего, чистого, первого снегопада. Но если ты еще тоскуешь по тому, что прошло, повторяй про себя: «прошлогодний снег, прошлогодний снег, прошлогодний снег».

    ____________________

     

    - Бабушка, я буду бороться за свою любовь. Я не отдам его просто так. Не опущу руки, не сдамся без боя!

    - Внученька, знаешь ли ты такую любимую игру школьных массовиков-затейников, когда надо бегать вокруг стульев, которых заведомо на один меньше, чем играющих; а когда закончится музыка, успеть занять стул первым? Внученька, ты ведь играешь именно в эту игру, когда пытаешься «бороться». Зачем же бегать вдвоём, а то и в троем вокруг одного стула, пытаясь перехитрить соперниц и занять его первым, смеша окружающих, злясь и нервничая? Оглянись вокруг — возле стенки стоят много других незанятых стульев. Ты же уже взрослая, внученька, пора перестать играть в детские игры.

    ___________________

     

    - Бабушка, почему мне так больно? Я ревную буквально к любому произнесённому им женскому имени. Когда он не поднимает трубку, я тут же представляю себе, что он с другой. Когда он рассказывает о какой-то женщине, я сразу начинаю думать «было ли?». Ревную к «бывшим», к друзьям, коллегам на работе, к случайным встречным. Как перестать себя мучить, бабушка?

    - Внученька, ревность — это обманчивое чувство. Ты не ревнуешь, ты боишься потерять. Но ты не бойся, внученька, это бессмысленно. Потому что если повода для ревности нет, то ревновать глупо, а когда повод уже есть, то поздно.

    __________________

     

    - Все мужчины одинаковые! Бабушка, ему стоит только сказать мне первый раз «привет», а я уже знаю, как он будет вести себя дальше, какие анекдоты рассказывать, как улыбаться, как прикасаться, как ссориться и уходить.

    - Ты не права, внученька. Все мужчины разные. Просто нам нравятся похожие мужчины. Тебе нравятся скромные, «домашние»? Тогда почему ты сетуешь, что опять попался зануда, который никуда не хочет выходить из дома? Если ты выбираешь мужчину «душа компании», то не удивляйся, что придётся делить его с друзьями, а, зачастую, и параллельными подругами. Если любишь романтиков, то будь готова не только к свечам, стихам и шампанскому, но и к периодическим депрессиям и исчезновениям, которые он будет объяснять «творческими кризисами». Выбираешь мужчину, за которым сможешь быть «как за каменной стеной» - не удивляйся, что не сможешь найти в этих стенах двери на волю. Женщины выбирают похожих мужчин, а потом удивляются, что они все одинаковые.

    __________________

     

    - Бабушка, я не знаю, как сказать ему, чтобы не сделать больно. Он не заслужил банального «давай останемся друзьями». Он хороший, а мне придётся поступить с ним жестоко. Что мне делать, бабушка, как сказать ему, что между нами все кончено?

    - Внученька, запомни: в последней фразе, которую ты скажешь мужчине при расставании, он должен услышать не только неизбежную жестокость, но и благодарность за всё то хорошее, что у вас было. Ведь когда он будет вспоминать тебя, он, неизбежно, будет вспоминать и ваше расставание. И если ты хочешь, чтобы при воспоминании о тебе его глаза улыбались, не выясняй отношений при прощании. Скажи ему только одно: «мне больше не нужно твое присутствие, чтобы любить тебя». И всё, уходи.

    _________________

     

    Бабушка, я не знаю, стоит ли ему всё рассказать. Вроде бы и ничего такого не было, но вдруг он узнает? И признаваться вроде не в чем, но и рассказать не могу. И как я могу требовать от него быть честным со мной, если сама начинаю что-то скрывать и недоговаривать?

    - Внученька, запомни три простых правила. Первое: никогда и ни при каких условиях не обманывай его. Второе: Никогда и ни при каких условиях не изменяй ему. И третье: если уж обманула и изменила, то никогда, ни при каких условиях не рассказывай ему об этом. Только помни, внученька, как бы тебе ни хотелось, но последнее правило следует только за первыми двумя.

    _________________

     

    - Бабушка, я не понимаю что происходит: он вдруг куда-то просто исчез. Все было хорошо, а потом так внезапно, без объяснений просто исчез. Я его уже не вижу, молчит телефон, и даже случайно мы больше не видимся. Может, что-то случилось? Или я обидела его случайно? Может, стоит позвонить и поговорить, выяснить, что же всё-таки происходит?

    - Внученька, не стоит, поверь мне. Ведь ты и сама знаешь ответ, только не хочешь себе в этом сознаться. Он не звонит, потому что не хочет — это очень просто. Запомни, внученька, до тех пор, пока мужчина заинтересован в женщине, он не исчезнет. Он будет обрывать телефон, караулить у подъезда, организовывать случайные встречи. И никакие причины, даже самые веские, не станут причиной того, что его не будет рядом, если он этого хочет. И если ты не хочешь заставлять его врать в ответ на твой вопрос о том «почему он пропал из твоей жизни» про то, что был занят или много работы, то лучше не спрашивай. И если не ищешь лишнего повода сделать себе еще больнее, услышав правду, то тоже не спрашивай. Ты ведь и так знаешь ответ.

     

  • Какого цвета твоя любовь ко мне? 
    - Что? 
    - Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне? 
    - Я не понял вопрос. 
    - Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе. 

    Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил: 
    - Ну, и какого же?.. 
    - Зелёного! 
    Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня. — Зелёного, - повторила я. 
    - А почему не красного? - спросил он с улыбкой. 
    - Потому что красный — это пожар, это огонь, пламя — назови, как хочешь. 
    - Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью! 
    - Не у всех, а только у тех, кто «горит»! 
    - А ты, значит, не «горишь»? 
    - Нет. 
    - Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит. 

    - А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному. Ты до меня уже не раз «разводил костры» и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток — избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал «дрова», которые будут гореть в моём «костре», ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и ты доволен. Но вот он начинает затухать. Поблизости ничего нет, что можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить удовольствие — снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит — но теперь ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр всё равно потух. 
    Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро превращается в серый — как костёр в дым. А серый цвет — он же никакой для любви. 

    - Так, так, так, - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он улыбнулся: 
    - Интересно, а жёлтый? 
    - О жёлтом вообще не хочу говорить — какой-то предательский цвет. Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг кажется жёлтым! Да и вообще, глаза от него болят. 
    - Ну, хорошо, это понятно. Черный тоже понятно — это не цвет любви. 
    - Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе — радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком. 
    - Ну, не чёрным же! - вступил он со мной в спор. 
    - А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека злее, замкнутее, он становится агрессивным. И это мы говорим не о неразделённой любви — только о взаимной! Речь идёт о том, как люди влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты — белая краска, я — чёрная, какая из них «сильнее»? 
    - Чёрная, конечно! 

    - Почему это «конечно»?! Сильнее та, которой больше. Но даже если их смешать в равной пропорции, то «чистого» цвета уже всё равно не будет — чисто-чёрного или чисто-белого, вот так и люди. Кто-то один «заливает» другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом о своём, либо вступает в борьбу за «сочетание» цветов. Но чем бы не закончилась эта борьба — «чистого» цвета не останется ни у первого, ни у второго! Краски уже смешаны. Он смотрел на меня очень внимательно. 

    - Фиолетовый, - словно вынося приговор, сказал он. 
    - Фиолетовый, - поморщилась я, - нет. Моя любовь к тебе не может быть фиолетовой, во-первых, я не люблю этот цвет, а во-вторых, нет, на этом и остановимся. 
    - Голубой, синий, - не унимался он. 
    - Ничего не могу с собой поделать, голубой для меня — это небо! Небо — это птицы, птицы — крылья, крылья — мечта! Ну, а мечта — это молодость. Значит, голубой цвет более присущ молодой любви, любви в раннем возрасте, когда ты прибываешь в эйфории, превозносишь партнёра, идеализируешь что ли. Синий для меня — это цвет всепрощения. Ну, вот не знаю, если ты всё прощаешь человеку — это синий. 
    - Зелёный, - мягко сказал он. 
    - Зелёный, - повторила я и глубоко вздохнула. 

    В комнате повисла тишина. Он не сводил с меня глаз. Я почувствовала как ему не терпится поторопить меня, но сказать сейчас одно ненужное нервозное слово — значит переломать все кисти тогда, когда картина ещё не закончена. Понимала это я, знал это и он, терпеливо выжидая моих пояснений, но я не торопилась. 

    - Каждое утро мы просыпаемся в одной постели, - наконец начала я, - я вижу в окне утренний свет и вижу тебя. Начало нового дня. Зарождение чего-то нового — это зелёный цвет. Каждое утро начинается по-разному: то меня будят золотые лучи солнца, пробиваясь сквозь плотные шторы, то я просыпаюсь от шуршания серого дождя. Зимой я вижу в окне белый снег, летом — зелёные листья. За окном картина меняется, а в нашей спальне — нет, каждое моё утро начинается с тебя. Значит, новый день — это Ты. Это зелёный. 

    Я кормлю тебя завтраком и неизменно ставлю перед тобой чашку зелёного чая. Я знаю, какой именно зелёный чай ты пьёшь, и каждый раз, встречаясь с такой пачкой на полке в магазине, я всегда забираю одних с собой, даже если дома таких уже две. Зачем? Потому что не хочу оставлять твой чай, а значит Тебя, кому-то другому. И это зелёный. 
    Я знаю — ты не любишь моё зелёное платье, тебе кажется, что оно «слишком короткое». Именно поэтому мне хочется надевать его чаще, но не для того, чтобы подразнить тебя, а для того, чтобы не расставаться с тобой целый день, пусть даже мысленно. Это тоже — зелёный. 

    Бывает, мы не понимаем друг друга, и даже ссоримся. Зная мою вспыльчивость, ты первым делаешь шаг навстречу. В этой ситуации, ты всегда придерживаешься синего цвета — ты меня прощаешь, в то время как меня «захлёстывает» едкий жёлтый. Но ты подходишь со спины, обнимаешь, утыкаешься лицом в мою шею, и краски смешиваются. А знаешь, что будет, если смешать две акварельные краски: синюю и жёлтую? 

    Впервые я повернула голову, чтобы посмотреть на него. Он был очень внимателен. В ответ на мой вопрос он едва заметно качнул головой. 

    - Получится зелёный цвет, - ответила я, не сводя с него глаз. Мы смотрели друг на друга, но я сдалась первой и отвела взгляд. Он продолжал смотреть на меня. Я глянула в окно — уже совсем рассвело. 

    Я улыбнулась, и вновь повернулась к нему. 

    - Какого цвета твоя любовь ко мне? - продолжая улыбаться, я скользнула взглядом по его плечам, губам и остановилась вновь на глазах. В одно мгновение он оказался надо мной и, опустившись на руках, поцеловал… 

  • Когда-нибудь, касаясь взглядами,
    Пройдём мимо.
    А пока, в сердце моём ливни.
    Как-то по-зимнему:
    Не звонит,
    Не проси.
    Лето навестит
    И окутает платьем белым
    Твоё нежное тело.
    И прости,
    Камень разлуки
    Нам суждено нести.
    Этой ночью,
    Плачь гитара моя громче.
    В миноре,
    Что ловят этажи.
    Как почерк, на письмах,
    Застыла моя жизнь.
    В этом городе стало больше
    На одного сумасшедшего!
    Беспечная,
    Так почему ж не легче мне
    От других глаз чёрных.
    В груди боль, крути
    Эти романы.
    Сколько угодно,
    Но не бросай под ноги
    Мои чувства.
    Это конец.
    И как-то пусто внутри.
    Прошу не мучай и
    Номер лучше сотри.
    Время пройдёт
    Забуду.
    Как ты могла любить
    И может, осознаю,
    Что нам этого не повторить.

    Буду ждать, как шедевров холсты.
    Хочу летать, но боюсь высоты.
    Пустыня остынет, и наступит ночь.
    Вон из головы, из сердца прочь.
    Буду ждать, как шедевров холсты.
    Хочу летать, но боюсь высоты.
    Пустыня остынет, и наступит ночь.
    Вон из головы, из сердца прочь.

    Ищу в себе причины
    Какие-то мелочи.
    Прошу не кричи,
    Хватит меня учить.
    Хочу летать,
    Что происходит со мной?
    Хочу летать,
    Спорю с самим собой.
    Все эти сообщения
    Прошу удали.
    Все эти люди постоянно
    Нас путали.
    Снова эту ночь
    Делю с шампанским.
    Хороший повод
    В прошлом покопаться.
    Пью коктейль
    Из воспоминаний и добра.
    Что-то пишу,
    Горит до утра бра.
    Мой последний взгляд
    Спрячет капюшон.
    Утром прочти
    Записки умалишённого,
    Что было вчера,
    Что будет через час.
    Мыслей тысяча,
    Где ты сейчас?
    Сонный город окутает туман,
    А я и вправду тогда сошёл с ума.

    Буду ждать, как шедевров холсты.
    Хочу летать, но боюсь высоты.
    Пустыня остынет, и наступит ночь.
    Вон из головы, из сердца прочь.
    Буду ждать, как шедевров холсты.
    Хочу летать, но боюсь высоты.
    Пустыня остынет, и наступит ночь.
    Вон из головы, из сердца прочь.

    Уходи, я умоляю
    Уходи! Из мыслей моих,
    Жизни.
    Ночи и дни,
    Будто невидимой нитью судьбы,
    С тобой одной переплетены.
    Мне страшно спать,
    Ведь ты каждый сон мой.
    Нет больше сил.
    Я умираю,
    Сгораю дотла.
    Воскрешаю, чтобы снова скулить.
    Я не ропщу,
    Всё прощаю.
    Скажи лишь мне,
    Я не знаю
    Как с этим жить.
    За что мне это?
    Боже мой, боже мой!
    Я будто призрак,
    Будто принцип мой.
    За ней влачится
    Сердцем сожран.
    Вон уже,
    Вон из кожи лезет
    Сколько может уже длится бедствие?
    На что мне это сумасшествие,
    Не уж то должен снова вечерами я
    Твердить её имя без памяти,
    Как заклинания.
    Зачем же Квазимодо Эсмеральде?
    Оставь меня!
    Тихо, уйди.
    Моя мания, пощади!
    Ты не слепая же.
    Во всём виноват, тот проклятый май.
    Не правда ли дивно,
    Подумаешь чья-то сестра.
    Вернуть бы время вспять,
    Ведь нет непоправимого!
    И тогда,
    Ничего не сказав,
    Просто пройти мимо.
    Дико и несправедливо,
    Всего один поступок.
    И два года муки.
    Приступы эти, каждые две минуты.
    Вид глупый
    На случайных встречах.
    Больной рассудок,
    С душою покалеченной,
    Когда-нибудь станет ли легче?!
    Когда-нибудь станет ли легче?!
    Когда-нибудь станет ли легче?!

    Буду ждать, как шедевров холсты.
    Хочу летать, но боюсь высоты.
    Пустыня остынет, и наступит ночь.
    Вон из головы, из сердца прочь.
    Буду ждать, как шедевров холсты.
    Хочу летать, но боюсь высоты.
    Пустыня остынет, и наступит ночь.
    Вон из головы, из сердца прочь.

  • Му́зыка (греч. Μουσική от греч. μούσα — муза) — вид искусства, художественным материалом которого является звук, особым образом организованный во времени.

    Пусть человек шагает под ту музыку, которая ему слышится, в каком бы ритме она ни звучала.

    Музыка показывает человеку те возможности величия, которые есть в его душе.
    Ральф Уолдо Эмерсон

    Музыка для меня та же поэзия и из всех видов поэзии глубже всех захватывающая. Ромен Роллан



    За свои годы…я кажется наконец то поняла, что такое музыка для меня…Музыкальные направления меняеются каждый день, но любая мелодия или песня рано или поздно находит своего слушателя…Что музыка для…точнее будет выразиться, КТО музыка для — это и есть часть меня…В моей музыкальной жизни были и классики 60-х, и барды 80-х, и современные рок- и поп- исполнители, и многие, многие другие.
    Сейчас слушаю в основном лирический реп…наш…«советский»…ну, какие временя в leit? такая и музыка…Музыка глушит печаль, как писал Шекспир, а иногда усиливает ее.
    Триада, Krec, Баста, Карандаш,Vanich,Bahh Tee,RE-pac, Gaspar, Krick & Ай-Q, Марсель… Да, это не Бах и не Моцарт, и они ими никогда не станут и не пытаются… Но для каждого времени своя музыка…
    Другая моя музыкальная страсть — это гитара…всегда мечтала научиться играть.., но меята так и оставалась мечтой..если бы не импульс взявшийся не откуда и заставивший меня начать играть…Вот уже полгода играю и пою…Для себя, не хватаю звезд с неба, но получаю огромное удовольствие от игры и пения…Репертуар самый разнообразный, даже свою песня появилась…
    В общем, без музыки никуда…Думаю, музыка — это одно из немногих изобретений гения человека, которое будеь жить вечно…